Två unga gardister skrattade och avvisade en 87-årig man från en generals begravning, och kallade honom en ingen utan rätt bricka, tills en tyst kapten lade märke till den slitna dräkten, de stirrande ögonen och en krokig, mattad nål, ringde ett brådskande samtal, och plötsligt rusade en rad svarta Suburbans uppför backen, eftersom en fyrstjärnig general just hade beordrat hela processionen att stanna.
Är detta någon sorts skämt? Vaktens röst, skarp och genomsyrad av förakt, genomträngde den högtidliga morgonluften. Han stod med armarna…